Siguen siendo un número, un número gastado
como un trapo viejo. La historia se escribe
con el silencio de los muertos. A cuántos
podré satisfacer, mayoría de juventud
y vida libre, pequeñas historias que contar a nadie,
el abuelo chochea, y qué si ya ha vivido.
Los votos inclinan un platillo de dolor, …
